Über den Felder,
der Schrei der Wachteln im Wind.
zart rosa Wolken gleiten dahin
ohne Zeit, ohne Geleit.

Es mahlt die Mühle am Bach
ihr letztes Mehl,
da die Götter müde ihr Haupt
in die Wolken betten,
sah ich Lichter in der Stube
und trat hinein.