Der Fan


Sein Lebtag aß er Bratwürst' gern
Mit Bändel, Majoran, fränkische.
Die rutschten, aller Sorgen fern,
Füllten den Leib in jeder Nische.

Einmal mindestens musst' das sein
Pro Woche, dass er sie bekam.
Dann wurden ihm Herz, Seele rein,
Er packte zu, konnte sich laben.

Der Frau hatte er aufgetragen:
„Zum letzten Weg 'ne schöne Wurst!“
Im Grab wollte er nicht verzagen,
Dazu ein Bier – falls er noch Durst!

Und als es schließlich soweit war,
Lagen sie neben den Falthänden.
Ergriffen hätt' er's gerne gar –
Doch Tote können nichts mehr wenden.


©Hans Hartmut Karg
2018

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