Schön
die Neigung der Ahornwipfel.
Die Lüfte von lauem Grün, Vogelrufe
mit der Trauer des Frühherbstes.

Matt mein Blick hinweg über
Stoppeläcker, winzigste Pfuhle.
Unterm hohen Mittagshimmel
kreist der Bussard.

Dächer in der Ferne,
und ein Kirchturm, fingerschlank,
altersmüd weist er hinauf
in die Ewigkeit.