Selbstverfasst

Jetzt ist dies Buch schon reichlich alt.
Im Ledereinband, dem befleckten,
Klafft wie Schatten mancher Schnitt.

So bald entnahm ich Blatt um Blatt
An schriftgedeckten, dunklen Seiten,
Und bestritt das Blut am Rand.

Anstatt antiker Tintenlast
Da breiten sich nun helle Flächen.
Nur die Hand ist mir noch wund.

Wie Bast die Enden rot umschliert,
So rächen sich die tiefen Risse.
Doch macht papierner Aderlass
Ein Tagebuch zuletzt gesund.