Der Wind pfeift,
Strömt um mich herum.
Droht mich zu vernichten.

Der Widerstand reift.
Dreht sich um.
Lässt sich nicht richten.

Beugt sich nicht sonderlich.
Braucht nicht viel.
Lebt psychisch und physisch autark.

Des Sturms Kräfte sind unglaublich.
Möchten beenden das Spiel.
Mein erschwachter Geist macht ihn stark.

Jedoch am Ende, ohne die Übermacht zu loben,
Ist es aufgebraucht das Wachs.